Vuelta a Malasaña...

Durante varios días he convivido con una luz más amarilla, ciudadanos que hablan casi a gritos y una temperatura agradable. He regresado a lugares comunes, donde vivir era mucho más sencillo y menos emocionante. Ya no queda casi nadie. Las huellas de la apacible lucha, de la serenidad pasada.
Esta tarde vuelvo a mi barrio, el de ahora. Vuelvo al estado de alerta máxima, a no saber qué significa planear. A los aterrizajes forzosos y las falsas despedidas.

De "la tregua"

Domingo 23 de febrero.

Hoy, después de cuatro meses, estuve en el apartamento. Abrí el ropero. Estaba su perfume. Eso qué importa. Lo que importa es su ausencia. En algunas ocasiones, no puedo captar los matices que separan la inercia de la desesperación.

Mario Benedetti.

La casa está vacía...

"Esperaré a que termine el show de la locura para hacerte una llamada perdida."

Humo

Bajo tierra como cada lunes analizaba los movimientos del fin de semana. Sin dinero ni gafas de sol, olvidando los modales, sin miramientos. Había demasiado humo en su cabeza. Sólo buscaba un cómplice que se intoxicara al mismo tiempo.

A menudo vuelvo a sentir la misma bomba en la boca del estómago. Es complicado sobrevivir recordando historias que ni siquiera ocurrieron. Atravesando las calles que no cruzamos. Recordando planes inventados.

Sobrevuelo las vidas de la gente, camino con mis botas de nadie, marcando el paso, tratando de no mirar las mentiras que me he contado.
A veces me mareo al descubrir que estoy en una estación desierta. De paso.

Cambiando muebles.

Elisa sigue de mudanza.
No encuentra un lugar donde vivir. No sabe qué guardar en su maleta. No sabe si dejará a un lado las cosas que no ha dicho o lo que podría llegar a decir, o si por el contrario las llevará con ella. Si guardará sus rencores o su apatía. Si aparcará sus deseos.
Hasta ahora camina con demasiadas cosas en los bolsillos y sus botas frías.
Demasiado lastre.

Reina en autopistas hambrientas.

Desde el momento en el que abandoné las cajas de cartón y el goretex decidí que improvisar es lo que cuenta.

Así que el viernes, después de realizar algunas llamadas, nos metimos en carretera.

En la noche, los molinos junto a la autovía parecían una invasión de extraterrestres. Aires nuevos, contextos en construcción, situaciones por determinar. Canciones que se instalan en el fondo cuando suenan en otras ciudades, van mucho más allá que lo que dura un brugal. Momentos en los que encontrar o no una habitación de hotel en la madrugada se convirtien en una preocupación secundaria, sólo es importante encontrar a Jane Birkin. Sólo es importante el rock and roll… Se respira mejor.