A menudo vuelvo a sentir la misma bomba en la boca del estómago. Es complicado sobrevivir recordando historias que ni siquiera ocurrieron. Atravesando las calles que no cruzamos. Recordando planes inventados.

Sobrevuelo las vidas de la gente, camino con mis botas de nadie, marcando el paso, tratando de no mirar las mentiras que me he contado.
A veces me mareo al descubrir que estoy en una estación desierta. De paso.